Parfois je cris. Parfois avec un motif,parfois sans. Parfois dans un oreiller ou une peluche qui traine,parfois a plein poumons dans mon balcon. Parfois j'ai une envie horrible de retourner la bas, et marcher main dans la main avec elle le long de la seine de Paris, ou m'asseoire sur un des bancs de pierre de Bordeaux et observer les pigeons qui s'entretuent pour un miette de pain et soudain courir en criant sur eux en les effrayant et les voire voler autour de moi, et pour sa je recris,encore plus fort. Mais je me dit que sans les rues pavees de Buenos Aires, son soleil qui chauffe le goudrons d'ou remonte la chaleure, je ne suis pas completement moi, donc je hurle car je sais pas vraiment ce que je veut.
